De la amistad.

Dicese que en el medio de la tempestad, el muro se hace algo lejano, imposible de derribar.
Pero alli estan ellos al pie del cañon, esperando la señal para derribar los ladrillos; para tratar de hacer que la luz entre.
Ellos, los amigos. Los que estuvieron, los que estan, y los que seguramente estaran.
Los que a veces el muro mismo tapa y no deja que sean vistos.

A ellos, gracias.

Lástima y lastimar.

Lástima y lastimar.

Parecidas palabras y distintas al mismo tiempo.
Una, algo llorosa, le dice al mundo que algo da tristeza, pena, que pide compasión.
La otra, algo mas violenta quizás, sugiere la acción de causar un daño. La de herir, la de golpear.
Tan parecidas, y tan distintas. Lástima y lastimar. Sin embargo, una puede ir de la mano con la otra.
En la medida que alguien nos lastime, sentiremos lastima quizas. Existe la lástima como herramienta para alejar en nuestro mundo a aquel que lastima. Uno llega a sentirla, tarde o temprano, como la mejor opción: como esa que lo dejara en un casillero de culpable, que da lastima por lastimar.
Cuando uno mismo es el que se lastima así mismo, la lástima suena tan pero tan parecida, que una se come a la otra al mismo tiempo, haciéndose un círculo infinito entre estas dos variables. Y así, nos lastimamos por darnos lastima, y vice versa.

Por suerte hay mas palabras que esas....

Viajero.

Cuando me voy de viaje, la gente pregunta si no tendre miedo de estar solo.
Yo les preguntaria, si tanto miedo tienen de estar consigo mismos.

Lluvia (2)

En el pacifico espacio de la noche, el silencio hace de antesala a la lluvia.
Gotas chapeando, embarrandose, chocandose con el suelo, hacen que la noche sea musical.
Entre melancolias y nostalgias de batallas ganadas y perdidas, la musica sabe acompañar muy bien.

Lluvia.

La lluvia brillante, con el Sol desde la popular, refresca una tarde de jueves dormido.
Las ruedas pasan, las suelas tambien. A pasos solitarios, dejan sus huellas en las mojadas veredas.
La lluvia sigue, y ellos, no son impermeables.

Comodin

Con el alma entre rejas, mezclo y reparto para mi y para mi mismo.
El azar en mis manos, y solo queda jugar o abandonar.
Y mientras tanto, con el otro ojo -el que no razona-, alla a lo lejos, algo que parece llevarme de regreso a la vida.
Cuestion de azar, o de saber cartearse, para poder ganar.

El tiempo pasa, y pasa, y pasa....
¿Que esperas?